Muss das denn sein? Samstagabend. Kurz vor acht Uhr. Das sonst so gemütliche Wohnzimmer mit seinen akkurat angeordneten Sofakissen, wird gegen seinen Willen in ein Schlachtfeld verwandelt. Fußballschals hängen über der Stehlampe und zaubern ein schummriges Licht. Chips dekorieren den Fußboden und die mit Badelatschen bekleideten  Männerfüße ruhen auf dem Marmortisch. Die fünfköpfige Männergruppe findet Platz auf der Couchgarnitur und ist erwartungsvoll. Über das Feinrippunterhemd wurde ein Trikot der deutschen Nationalmannschaft gestreift, das den kugelrunden Waschbärbauch einzuschnüren droht. Mit einer Flasche Bier in der einen und einer Zigarette in der anderen Hand, rüsten sich die Fußballfans. Nichtraucher greifen alternativ zu den Kartoffelchips.

Die Spezies Mann wartet auf den bevorstehenden Anpfiff des Länderspiels. Als die Nationalhymne ertönt, springen die Enthusiasten in der Männergruppe auf. Mit Hilfe der spärlich vorhandenen Sangeskünste soll Respekt gegenüber der Spieler signalisiert werden. Unglücklicherweise ist manch einer der Meinung, Ballack & Co könnten den lieblichen Gesang auch über tausende Kilometer Entfernung wahrnehmen. Die Nationalelf kann es nicht – dafür aber Tante Anneliese in der Nachbarwohnung. Die weiß die melodischen Klänge nicht zu würdigen und versucht ihnen mit energischem Klopfen gegen die Wand entgegenzutreten. Doch das kaum verständliche, fremdartige Geplänkel findet ein schnelles Ende – gottlob besteht die Nationalhymne nur aus einer Strophe.

Als der Anpfiff ertönt kann sich die Männerschar kaum halten. Das nächste Bier wird geöffnet und die Taktik der Abwehr diskutiert. Plötzlich fällt ein Tor – für den Gegner. Enttäuschung bei den Deutschlandfans. Um wenigstens irgendetwas auszurichten wird kurzerhand der Fernseher mit Kissen bombardiert. Obwohl der ja eigentlich nichts dafür kann. Schuld ist selbstverständlich der Torwart, wie so oft. Wahlweise kann auch der Schiedsrichter zur Verantwortung gezogen werden. Der ist nämlich blind. Gleiches gilt übrigens auch für die Linienrichter.

Ein lautes Raunen erhellt den mit Zigaretten – und Schweißduft durchfluteten Raum. Da muss auch das Raumspray kapitulieren. (Halb)Zeit für ein neues Bier. In der 15-minütigen Pause werden konsequent und rücksichtslos die Fehler der Spieler und des Trainers erörtert. Bis die zweite Halbzeit anbricht. Fehlschüsse werden mit lautem Stöhnen getadelt. Der erste fängt an, Parolen für die eigene, jedoch primär gegen die andere Mannschaft zu krakeelen. Vielleicht kann das Spiel so eine gute Wendung nehmen – den Versuch ist es wert. In der Zwischenzeit musste auch die fast geleerte Chips-Tüte dem traurigen Beispiel der Kissen folgen. Der Ausgleich wird mit einem Tanz um den Wohnzimmertisch bejubelt, bei dem mindestens die Hälfte der Anwesenden ins Taumeln gerät. Die Stimmung ist so hoch wie der Alkoholpegel und gerät erst bei der Führung, kurz vor Ende des Spiels, außer Kontrolle. Jubelnd liegen sich die Männer in den Armen. Manch einem treibt die Rührung Tränen in die Augen.

Dass sich Tante Anneliese erneut zurückmeldet, ist für niemanden von Bedeutung. „Hat ja auch keine Ahnung von Kultur, die alte Dame“! Ein Mann hat eben die Aufgabe, solche Abende mit allem Drum und Dran zu zelebrieren. „Sieht doch keiner“, dass das Trikot von 1980 an den entscheidenden Stellen nicht mehr passt. Mit dem Abpfiff baut Deutschland seinen Punktevorstand weiter aus. Ein letztes Bier kühlt den strapazierten Fan – Rachen. Die Schweißperlen der Anstrengung werden von der Stirn gewischt.

Zumindest für heute gilt: Mission erfüllt!